Il corvo stesso è roco
che gracchia sull'ingresso fatale di Duncan
sotto i miei spalti. Venite, Spiriti
arbitri dei pensieri di morte, strappatemi questo mio sesso di dentro,
e dai piedi alla fronte riempitemi fino al trabocco
della più sorda crudeltà! Fatemi il sangue denso,
fermate l'accesso e il tramite al rimorso
affinchè nessuna compunta visita dei sentimenti naturali
scuota il mio tristo proposito o ponga tregua
tra questo e l'azione! Venite al mio seno di donna,
e prendetevi tutto il mio latte per altrettanto fiele, voi, ministri d'assassinio, dovunque
nelle vostre sostanze invisibili
attendete ai misfatti della natura! Vieni densa Notte,
e avvolgiti nel più scuro fumo d'Inferno,
affinchè il mio coltello accuminato non veda la ferita che fa,
nè il cielo s'affacci attraverso la coltre del buio,
gridando "No, no!".
The raven himself is hoarse
That croaks the fatal entrance of Duncan
Under my battlements. Come, you spirits
That tend on mortal thoughts, unsex me here,
And fill me from the crown to the toe top-full
Of direst cruelty! make thick my blood;
Stop up the access and passage to remorse,
That no compunctious visitings of nature
Shake my fell purpose, nor keep peace between
The effect and it! Come to my woman's breasts,
And take my milk for gall, you murd'ring ministers,
Wherever in your sightless substances
You wait on nature's mischief! Come, thick night,
And pall thee in the dunnest smoke of hell,
That my keen knife see not the wound it makes,
Nor heaven peep through the blanket of the dark,
To cry "Hold, hold!"
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